Дневник мертвеца

1

…он сказал мне, что поможет дневник. Глупая затея! Дневники ведут всю жизнь. У меня в школе был друг, ну как друг, курили вместе за углом. Так вот он каждый день делал записи. Каждый день! Как глупо тратить время на то, что бы описывать свои серые будни! Представляю, как бы выглядел мой дневник – «Десятое сентября. Проснулся, прожил день, лег спать. Одиннадцатое сентября. Проснулся, прожил еще один день, лег спать…». Какой смысл тратить пол жизни на написание того, что будешь, потом пол жизни перечитывать? Или их пишут в надежде на то, что кто-нибудь другой их прочтет? Дядечка в белом халате уверял, что станет легче, когда я поделюсь мыслями с кем-то близким. Чушь! Как только я завожу разговор мама начинает рыдать. А теперь я должен делиться мыслями с бумагой? Мысли они на то и мысли, что они лишь мои! Учитывая тот факт, что моя мама рано или поздно все равно прочтет дневник…
…раньше было просто. Огромный мир в моем детском сознании сводился всего к двум цветам – черному и белому. Добру и злу. Дядя с пистолетом – плохой, дядя в форме – хороший! Я скучаю по тем временам. Время шло, оттенков черного и белого становилось все больше. Мотивы поступков людей становились все более туманными и необъяснимыми, причем порой и для самих людей. Я не исключение. Сколько раз я оглядывался назад и спрашивал себя, зачем? Теперь, вся моя прошлая жизнь, как один простой вопрос, зачем?
…я никогда не считал себя особенным. Я как все. В школе никогда не блистал талантами, не проявлял рвения к знаниям, и был, чем-то средним между троечником и хорошистом. Не обладал выдающимися физическими данными и красавцем меня тоже не назовешь. Обычный «серый» подросток. Серый – это где-то между черным и белым. Серый, неинтересный, скучный. Я никогда не интересовал девушек. По правде говоря меня они тоже всерьез не интересовали. За все мое время обучения не произошло ни одного интересного события, ни веселого, запоминающегося праздника, ни спортивного соревнования, ни эвакуации школы по причине дурости неудавшегося шутника. Школа была такая же скучная и серая как я. Закончив «серую» школу я получил «серый» диплом. Все, как и заслужил, тройки с четверками вперемешку. С «серым» дипломом меня взяли только на «серую» работу. И все началось сначала. Один день сменялся другим, потом следующим, а к концу недели все эти дни сливались в одно серое воспоминание. К моей жизни, в которой жизни, кстати, как таковой не было, я привык настолько, что суета, моих коллег по работе, людей на улице, людей которых показывали по телевизору, мне казалась не здоровой…
…потом появилась боль. Не сильная, зудящая, ужасно раздражающая боль. С другой стороны кого удивишь головной болью? Боль стала частью моей повседневности. Я просыпался с ней, с ней работал, возвращался с ней домой, и с ней ложился спать. Время шло, боль становилась все сильнее. Нарушать свой «серый» распорядок дня визитом к врачу казалось глупой тратой времени. Один друг, ну как друг, пили пару раз после работы пиво вместе, посоветовал мне таблетки. Может это случайность, а может ирония жизни? Таблетки были серого цвета. Одна таблеточка – равнялась одному спокойному дню. Я стал замечать, как стал плохо выглядеть. Не то чтобы раньше походил на модель. В глаза бросались синяки под глазами, вечно усталый вид. Даже мама заметила. Тем временем я принимаю в день уже по две серых таблеточки, а иногда и по три. Коллеги задают одинаковые вопросы, мама дома переживает. Я заверяю их, что со мной все хорошо. Пока я вру им, глотая горстями обезболивающее, на календаре всплывает дата моего девятнадцатого дня рожденья…
…меня рвет от боли. Однажды утром я ловлю себя на мысли, что слеп как крот. Через пару часов зрение восстановилось, но скрывать свое состояние от мамы уже было бессмысленно. Она потащила меня к врачу. В дорогую платную клинику с широкими белыми коридорами, белыми каталками, и докторами в белых халатах. Столько белого цвета вокруг, что «серый» человек сразу почувствовал себя неловко. От гула в ушах и давящей боли, я ощущал себя тряпичной куклой. Меня посадили на инвали