Моя любовь живёт в Санкт-Петербурге и нюхает на кухне кокаин, а я тушу вонючие окурки в компании подвыпивших мужчин, моя любовь угадывает числа, беседует о смысле бытия в котором нету никакого смысла, пока ты не со мной любовь моя. Моя любовь живёт в Санкт-Петербурге и бегает по дому босиком, её друзья поэты и придурки, с поэтами, я, кстати, не знаком. Она болтает с ними про театры и про своё унылое житье и камера их делит жизнь на кадры, на кадры на которых нет её, и камера их делит жизнь на кадры, на кадры на которых нет её. Санкт-Петербург- великие обломки, которые построили рабы, а нынче их свободные потомки присели на пилюли и грибы. И посредине этой мясорубки, просовывая голову в петлю, моя любовь живёт в Санкт-Петербурге, не ведая, что я её люблю.