Быть поэтом - новый тренд нашего времени, Повесил ярлык и давай собирать честную публику, Забывая, что стихи - бросок под поезд Карениной, Творчество - прыжок босыми ногами в черные угли. Поэт раз в неделю, раз в месяц, в полгода, Теперь модно, вот только все слова - пустые, Конвейер запущен, скоро будут стихи по ГОСТу, Все забыли, что слово - это Моисей в пустыне. Читать имеет право тот, чья душа не стынет, Кто пережил, переболел, кусок этой жизни схавал, Я уничтожал стихи, за которые мне было стыдно, Поэт перед людьми - это кролик перед удавом. Каждый день мне пишут, чтобы заценил стишулю, Глагольные рифмы, отсутствие задачи перед собой, Налетай, народ, тут раздают стихи под шубой, Стихи-фастфуд, стихи-поп-корн, стихи-бигбон. Это не просто передача боли, трансляция с небес, Тебе писать без падлы, а мне - без устали, Моя вера в литературу неразрушима как асбест, Можешь - не пиши, просто наслаждайся чувствами. Вот он, полет с обрыва поэтишки, которым стал, Все больше народных авторов, о них не знает никто, А я дальше тащу знамя победы на чертов Рейхстаг, Нет мечты - пиши дальше в лакированный стол. Среди единиц горячих сердец тысячи холодных душ, Всем просто так пишущим я не дам ни одного совета, Внутри меня бился пульс и цель, покидая сушу, Не стать сбежавшей тенью литературы нашего века.